Бабах!! Грохот падающих книг раздается из библиотеки.
– Живая? – Биант заглядывает в дверной проем с присущей ему неспешностью и нежной ухмылкой на лице. Кажется Он и вправду никогда никуда не спешит.
– Времени нет. Забыла? – неизменно очаровательная улыбка.
– Тц! – я сижу на полу среди целой кипы разбросанных томов и потираю ушибленный затылок. – Чертов телепат.
– Хех! Чего искала-то?
– Рецепты.
Учитель старательно сдерживает смех:
– Шарлотки?
– Эликсиров, – вздыхаю я. Встаю и, отряхнув пыль с подола платья, начинаю собирать увесистые фолианты. Древние собрания, за которые средневековые алхимики душу бы продали. При возможности два раза.
– Знаешь, маленькая, чрезмерная серьезность тебе совсем не к лицу.
– Все так плохо?
– Ты мне скажи.
В ответ раздается лишь тяжелый вздох и я продолжаю с мрачным видом наводить порядок.
– Понял. Как закончишь, жду на кухне.
– На кухне?
– Да, кофе хочу, – отвечает он беззаботно, выходя из библиотеки. – А из-за тебя теперь еще и шарлотки, – доносится уже из коридора.
Он всегда готов учить. Учить столькому, сколько я готова воспринять. Но какого черта мы забыли на кухне?
– Ну рассказывай, – Учитель плавно помешивает ароматный кофе в резной медной джезве, видавшей еще наверное Ходжу Насреддина.
– Вы же уже все знаете. Зачем спрашивать?
– Для твоих читателей. Ты же любишь про меня графоманить. Что ты там искала в моих рукописях
– Боги Предвечные, Сэнсэй читает мой блог. Я польще… – я осекаюсь о Его взгляд и вздыхаю. – Ну, в общем мне нужен был Эликсир Внутренних Опор.
– И ты собиралась найти свой эликсир в моих рукописях? Корицу?
– А?
– Спрашиваю, в кофе твой корицу добавлять?
Мудрец, эстет, меломан и немного садист. Мой Вечный самодур. Ты всегда… знаешь, что мне сказать.
– Да, спасибо. Мой эликсир? – я хмурюсь. – Мои опоры. Где мне их искать?
Он ставит передо мной чашку кофе с корицей и наклоняет голову, наблюдая за моей реакцией.
Я делаю глоток и впервые за много дней искренне улыбаюсь. За много-много дней…
– Вы иногда такая заботливая квочка, Сэнсэй.
– Жить надоело, мелочь пузатая?
– Хахах! Молчу-молчу.
Вкус корицы. Я закрываю глаза и начинаю вспоминать…
Корица. Моя решимость. Мой Огонь. Пустыня. Солнце. Песок. Умение выживать. В любых условиях.
Сандал. Мое посвящение. Мое пробуждение. Я большее, чем я о себе думаю. Я сильнее, чем я считаю. Я многомернее, чем мне говорили. Как и сам Мир.
Запах озона. Голос июньской грозы. Розчерк молнии в небе, которой я никогда не боялась. Даже в раннем детстве. Рокот небес. Не понимала, как песня Гром-Птицы может быть страшна. Сила.
Запах моря из детства. Моя большая Вода. Предвкушение. Умиротворение.
Стоять босиком на вскопанном черноземе. Моя Земля. Прорастаю корнями до самих недр. Нет другой такой земли.
Шум ковыли на ветру и перешептывание полевиков. Детство. Забота и защищенная беззаботность.
Пыль дорог. Потрескивание дров в кострище. Чай с чабрецом на родниковой воде и россыпь звезд в ночном небе над головой. Настоящесть.
Первый разговор с Учителем о ветре. О пределах, которых нет. Радость совместного полета в грозу. Сила. Моя сила.
Браслет из черных турмалинов. “Я всегда с тобой. Всегда. На твоей стороне.”
Запах пепла сгоревших обид. Прощение. Себя.
Ветер, уносящий прошлое. Мой Воздух. Ветер. Ветер. Братец мой родной. Надышусь ли когда-нибудь тобой?
Шорох перьев в расправляющихся крыльях. Пуфф! Ни с чем не спутаешь. Свобода. Быть Собой.
Музыка, уносящая то к вересковым пустошам западных островов, то в утренний туман над лесами дальневосточных гор. Но всегда… Домой.
Уверенность в руке, ведущей кисть по холсту. Мастерство растет в моменте. Моя Квинтессенция.
Походы в Застенье. Танец пальцев по клавишам. Узоры слов. Кольцо на левом мизинце. Протянутая в приветствии рука. Улыбка нововстреченной родственной души. Радость.
Запах шарлотки… Шарлотки??
Удивленно открываю глаза и вижу, пирог в печи почти готов.
Великое делание. Что внизу, то и наверху. Ты никогда меня не торопишь. Всегда ждешь, когда пойму, прочувствую сама. Времени ведь совсем не существует.
– С корицей? – улыбаюсь.
– Куда же… без нее?